Beck is Back

Conquistare Mosca è sempre stato storicamente difficile. Non ci è riuscita nemmeno la Spagna che il ct Cherchesov, memore della strategia anti-napoleonica del generale Kutuzov, ha portato ai rigori. E così la Spoon River delle teste coronate si allunga: Germania Ovest, Argentina, i dieci palloni d’oro di Leo Messi e Cristiano Ronaldo, Spagna. Campione d’Europa nel 2008, del Mondo nel 2010, ancora d’Europa nel 2012. Sic transit tiki-taka mundi.

E’ stata la classica operazione nel corso della quale, dopo aver addormentato il paziente (autogol di Ignashevic), si è appisolato il chirurgo (braccio alto di Piqué, che fosse di spalle non c’entra, penalty di Dzyuba). Sulla partita poco da aggiungere: ispida, noiosa, territorialmente squilibrata ma come tiri «nudi e crudi» neppure tanto.

I maniaci delle statistiche brinderanno alla quantità di possesso palla e ai più di mille passaggi ricamati dalla Premiata sartoria Iniesta (non subito però, questa volta a gioco in corsa). Se avesse potuto, sempre alla «Kutuzov», la Russia avrebbe dato fuoco alla sua metà campo, ma non potendo ha alzato un catenaccio che, immagino, avrà commosso i nostalgici e innoridito i moderni (non il sottoscritto). Perfino Golovin – una mezzala che dà l’idea di saper fare un sacco di cose anche quando non le fa – ha partecipato alle trincee, oltre che alla riffa dal dischetto.

Il capro espiatorio è pronto e si chiama Hierro, il comandante che esce. E’ la norma, da Buenos Aires a Madrid. Scaviamo, prima di giudicare. Con Xavi, Iniesta giovane e ne butto lì un altro: Fabregas, il torello restava un mezzo, con Koke è sembrato un fine. Triste, barboso y horizontal. Prendete Isco: per gudagnare un metro (all’ala, per giunta), doveva marcare addirittura se stesso. E poi Diego Costa, l’orco scomparso. Anche per questo la favola è finita male.

Dopo Messi, Cristiano Ronaldo. E così, tra fase a gironi e ottavi, sono già usciti: gli ultimi dieci palloni d’oro; la Germania campione del Mondo; l’Argentina vice campione del Mondo; il Portogallo campione d’Europa. What else?

Sulla scia della Francia di Mbappé, ecco l’Uruguay di Cavani. Che giocatore; e, proprio per questo, che problema un eventuale k.o. Senza dimenticare Suarez: che partita. Il colpo di stato nasce lì, dalla mira e il lavoro sporco della coppia d’attacco. Doppietta splendida, il Matador; assist fischiante e tanto altro, il pistolero. E con loro la «garra» di un Paese di tre milioni e mezzo di abitanti, francobollo del Sud America, abituato a soffrire e, proprio per questo, capace di far soffrire.

Gli uruguagi non giocano «bello»: giocano «bene» il loro calcio attorno a Godin e Gimenez, con un portiere-riffa, pronti a immolarsi su tutti, per tutti. Tabarez li guida con una sapienza che non è spocchia, la stampella come scudo e non come spada. Difesa, centrocampo, attacco: è una squadra, l’Uruguay, chiara, discutibile, rispettabile. Nessuno la vorrebbe mai tra i piedi.

Cristiano Ronaldo è finito in trappola. O troppo lontano o troppo vicino: mai al posto giusto nel momento giusto. Eppure il pareggio di Pepe – sull’unico stacco perso dalla contraerea di Godin – sembrava la rampa di lancio per il sorpasso. Viceversa, il destro a giro di Cavani, su contropiede rifinito da un Bentancur boccheggiante e, non a caso, subito sostituito, ha riconsegnato il menu alle voraci mascelle dell’Uruguay.

Torreira è un trottolino forzuto che non ha avuto paura di pestare i sentieri di Cristiano. Santos si è aggrappato a Quaresma e André Silva, ricavandone bolge dantesche. E se c’è una mischia, la Celeste si lecca i baffi. Due Mondiali, 2 Olimpiadi, 15 Coppe America: ripeto, un francobollo, sì, ma corazzato.

Ha vinto, la Francia, al di là dello scarto e di quei «momenti Versailles» che hanno tenuto in vita l’Argentina fino alla fine. E’ stato un ottavo folle, con un risultato da fase a gironi (4-3), divertente, appassionante.

I bleus hanno lasciato la palla agli avversari e sono volati nello spazio come gli americani sulla luna. Kylian Mbappé, soprattutto. Un rigore, poi trasformato da Griezmann, due gol: ad alcuni ha ricordato il Ronaldo brasiliano, a me Jonah Lomu, l’all black che correva verso la meta e più gli si aggrappavano allo sterno più li sputava via. Compie 20 anni il 20 dicembre. Invidio Deschamps.

Ite, Messi est. A 31 anni, mai a segno dagli ottavi in poi. Triste, solitario y final. Qualche dribbling, il tiro per Mercado (diventerà un assist, rimane un tiro), l’assist superbo (questo sì) per Aguero, troppo tardi sdoganato da Sampaoli o chi per lui. Resteranno, e comunque, i Mondiali di Leo. Perché gli ultimi, probabilmente; perché mai all’altezza delle ambizioni sue e del popolo che, bambino, lasciò (e per alcuni tradì, addirittura). Il «falso nueve» non l’ha aiutato, anche perché era un falso d’autore. Guardiola, al Barça, mica toglieva gli attaccanti (Eto’o, David Villa): li allargava. E neppure Luis Enrique (Neymar, Suarez). «Il mio centravanti è lo spazio» continua a mietere vittime. E non solo tra le briscole dei bar sport.

Bellissimi i gol di Di Maria (sinistro filante da distanza desertica) e Pavard (alla Nacho anti-Portogallo). Preziosi Pogba e Matuidi, sempre sul pezzo Kanté e, Mbappé a parte, molto utile ed efficace il piccolo diavolo che ha giurato fedeltà al Cholo.

Con il Brasile, l’Argentina era una delle mie finaliste virtuali. Non ha mai avuto né un portiere né una fase difensiva decenti e così, a furia di cambiare, si è trovata a discutere Messi. Ma si può? Dimenticavo: chapeau all’arbitro iraniano.