Beck is Back

Ballando sopra le stelle. Il Brasile si mangia la Corea del Sud in un tempo e poi danza di rendita: gattone, non più ghepardo. Nei quarti, avrà la Croazia. Prendete il carnevale di Rio e trasferitelo a Doha. Quattro a uno: Vinicius, Neymar (al rientro) su rigore, Richarlison (di azione, e che azione!), Paquetà (al volo). Musica, maestri. Ognuno al suo posto con il suo strumento: anche Alisson, quando i rivali lo stuzzicano. E chi non segna, come Raphinha e Casemiro, Thiago Silva e Danilo, o ci va vicino o impedisce che ci vadano i rivali.

Seung Ho salva l’onore degli asiatici, difeso ai limiti del possibile. Così si gioca solo in paradiso, direbbero a Bologna. Triangoli avvolgenti, spazi decorati e di rado intasati, quel senso di gioia che, nei momenti d’ispirazione, restituisce il «futebol» alla strada e agli oratori, là dove il confine tra schiappa e campione era concetto vago. Si riveriva chi portava il pallone. E chi dribblava, si sentiva il mondo in tasca. Dietro le reti, «a zona», le nonne e le mamme vegliavano sulle tibie.

Il Brasile non vince il titolo dal 2002, dall’edizione che si tenne in Corea del Sud e Giappone. Era, quella, l’epoca di Ronaldo il fenomeno e di Rivaldo, di Ronaldinho e di Roberto Carlos. Rime baciate e palle incatenate. Cinque titoli, il massimo. Uno in più di Germania e Italia. In Russia, nel 2018, uscì nei quarti per mano del Belgio. Nel 2014, in casa, venne travolto in semifinale dalla Germania (1-7, addirittura). Nel 2010, pagò ancora nei quarti, con l’Olanda. E nel 2006, l’anno azzurro di Lippi, sempre nei quarti con la Francia di (only you) Zizou.

A Italia ‘90, il ct Lazaroni impiegò addirittura il battitore libero: Mauro Galvao. Peggio di un adulterio. Oggi è un Brasile vicino alla tradizione del «jogo bonito»: equilibrato, affilato. Con Pelé sempre nel cuore, come ribadito dai bandieroni. La cronaca conta, la storia pesa. E pensa.

Diario mondiale, quindicesima puntata. Mi ritorni in mente, freddo come sei. Nella finale di Coppa dei Campioni del 1986, Helmut Ducadam li parò tutti, quattro su quattro, e così la Steaua, «ferma» a due, prevalse comunque sul Barcellona dopo lo 0-0 di Siviglia. Dominik Livakovic, più casto, ne neutralizza tre su quattro, e dal momento che i colleghi – Vlasic, Brozovic, Pasalic – tre su quattro li realizzano, ai quarti va la Croazia.

Lotteria o no, i rigori restano un viaggio freudiano nel sistema nervoso dell’uomo. Al 120’, quando le gambe sono tronchi e il fiato corto, subentrano e decidono la mira, i nervi, i riflessi, tante cose, non solo lo sghignazzare degli dei annoiati.

Livakovic diventa, così, il piccolo, grande eroe di una partita che le reti di Maeda, in mischia, e di Perisic, di testa, avevano consegnato a un 1-1 di basso livello: meglio il Giappone in avvio, un po’ meglio la Croazia alla distanza. Il ct Dalic, a un certo punto, aveva tolto sia Modric sia Perisic, uno dei più carichi. Pensavo a un errore prospettico, in vista dei penalty. Il destino aveva altri disegni. I calcoli e la paura, che sempre s’intrufolano nel pancione delle sfide secche, hanno scortato le squadre ai supplementari, e da lì alla sparatoria dal dischetto. Livaja colpiva il palo, dei samurai segnava solo Asano; non Minamino, neppure Mitoma e manco Yoshida. «Beati i popoli che non hanno bisogno di eroi», ammoniva Brecht. Vero. Talvolta, però, sono utili. E allora teniamoci il portiere di Saba, rovesciandone il sentimento e la morale: «Della festa – egli dice – anch’io son parte». E pazienza se ai nippo erano venuti gli alluci molli.

Diario mondiale, quattordicesima puntata. Leo Messi nell’Argentina. Kylian Mbappé nella Francia. Lassù, dove osano le aquile, è il Mondiale dei fuoriclasse. Per ora. I fuoriclasse assoluti, però: non i «predestinati» allattati e svezzati dalla propaganda. La Pulce ne ha 35, il Lampo 24 tra poco (il 20 dicembre). In attesa delle ultime verità, e volontà, di Cristiano, 38 a febbraio, Mbappé ha indirizzato e timbrato Francia-Polonia 3-1. Una Francia normalissima e una Polonia un po’ meno melafacciosotto dell’ultima. Un po’ meno, sì, ma non troppo. Al ct Michniewicz l’oscar della fifa (effe minuscola).

Les joueurs, les joueurs. Dunque: dopo che Giroud si era mangiato un gol, idem la ditta Zielinski & Kaminski (con tre tiri e tre parate: di Lloris, di Theo, di Varane), il centravanti dettava il lancio a Mbappé che lo serviva «di violino». Kiwior non coglieva l’attimo, Olivier sì. Poi calma piatta fino al raddoppio: Polska in avanti, Griezmann in versione stopper (ripeto: stopper. Con Deschamps, non con Deseccetera) spazzava l’area innescando il contropiede (coraggio). Giroud ignorava Dembélé – in crescendo, come Rabiot – e serviva Mbappé. Il destro era un jab di Muhammad Ali, e Szczesny-Foreman aveva esaurito la scorta dei miracoli. Quindi ancora Kylian: altra sventola, nell’altro angolo. Cinque reti sulle nove dei bleus, capo-cannoniere. Tramontava, la sfida, su un rigore varista, per mani-comio di Upamecano,
Leggi tutto l’articolo…