Beck is Back

In alto i calici, come scriveva Gianni Brera, per il Napoli campione d’Italia con largo anticipo sulla cronaca (cinque giornate, addirittura) e bizzarro ritardo sulla storia (33 anni e cinque giorni). E’ il terzo scudetto, il primo della modernità; il primo, soprattutto, dopo Diego Armando Maradona. Inutile cercare di liberarsi da quei lacci, da quelle catene: a parte il fatto che nessuno vuole, Diego che incombe non sarà mai un peso, una barriera. Al contrario: un confine, un ponte. Una bilancia: per pesare chi eravamo «con» e cosa siamo diventati «senza».

Dedico, al titolo del Napoli, il pronostico che scrissi il 12 agosto 2022, su «Eurosport», a mercato ancora aperto: quinto, dietro Inter, Milan, Roma e Juventus. Con questa motivazione: «Via Koulibaly, Fabian Ruiz, Insigne e Mertens. Dentro Kim, Olivera e Kvaratskhelia. Aspettando Simeone e Raspadori. Rimane competitiva, la rosa, anche se, sulla carta, un po’ meno. Spalletti è abituato a sopire e forgiare. De Laurentiis non è un mecenate alla Moratti, ma Napoli e Bari (da pattugliare) non sono pesi piuma».

Vedi Napoli e poi. E poi tante cose, troppe cose. Non so se ci abiterei (o ci avrei abitato, ormai), ma ogni volta che ci capitavo mi sentivo felice e spensierato prigioniero di un presepe così incasinato di marmitte e Capodimonti. Tanto, me ne sarei andato. Tanto, sarei tornato.
Leggi tutto l’articolo…

Lo scudetto del Napoli è ormai materia esclusivamente burocratica: e si sa quanto, in Italia, l’apparato sia cavilloso, se non permaloso. Manca un punto, uno solo: stasera a Udine? Il popolo sperava di poterlo celebrare domenica scorsa, al Maradona, ma la Salernitana si mise di traverso. Sono ritardi che galvanizzerebbero i nostri treni, figuriamoci i suoi avversari.

E’ stata la Lazio ad allontanare lo champagne. Occhio, però: il 2-0 al Sassuolo è bugiardo assai, dal momento che, tra il gol di Felipe Anderson e il contropiede di Basic (al 92’, addirittura), la sofferenza ha toccato picchi omerici, bucati com’erano i serbatoi e grevi le gambe. La traversa di Frattesi, i dribbling di Berardi e un paio di parate di Provedel hanno offerto il risultato a ogni genere di epilogo. Veniva da due rovesci, Sarri. Il secondo posto è una medaglia che va ben oltre la rosa.

La squadra più brillante del periodo? L’Inter. Proprio lei, la pazza Inter delle undici sconfitte. Finalista in Coppa Italia, semifinalista in Champions, devastante a Verona: 6-0. D’accordo, è stata l’autorete di Gaich ad aprire il mar Rosso: ma già Montipò ne aveva evitati un paio. Poi Calhanoglu, Dzeko, Lau-Toro, ancora Dzeko, ancora Lau-Toro. Terzo successo di fila, in campionato, dopo il 3-0 di Empoli e il 3-1 alla Lazio. Dodici gol (a uno) in tre partite .

Le rotazioni di Inzaghino – non più schiappa, a naso: o sbaglio? – hanno recuperato gli appetiti delle riserve (penso all’acrobazia di Gosens, domenica), il motore canta, e l’avversario non viene più atteso al varco, o rosolato a fuoco lento, ma preso di petto, come le big dovrebbero far sempre. Per carità, l’Hellas non è più la ciurma piratesca di Juric e Tudor: resta il senso di una vittoria larga e profonda che impone una domanda. Por qué solo adesso?

A volte, guardandola dal basso, uno può pensare che sia falsa la Juventus, non il campionato. Falsa rispetto all’idea che dovremmo avere di lei e di cui lei dovrebbe essere gelosa, orgogliosa. Lo scrivo dopo che ha battuto il Lecce alla «solita» maniera, segnando e rischiando. Certo, ha sofferto anche (e soprattutto) per il palo di Danilo, le occasioni di Miretti, il contropiede divorato da un ingordo Chiesa, lo scavetto terminale di Vlahovic. Ma pure la squadra di Baroni ha avuto le sue: una di Ceesay, in particolare, smorzata dai pugni di Szczesny.

Meglio a Bologna, Madama. Allegri ha mescolato le carte in vista della Dea e del Siviglia, e ricavato – udite udite – un gol da Paredes (su punizione) e uno da Vlahovic (di volée mancina, bello). L’argentino, il serbo: un oggetto misterioso e un bagaglio smarrito. I salentini erano rientrati in partita grazie a un mani-comio di Danilo e al rigore di Ceesay. Inutile tornare sul calendario che spinge, pressa, sballotta, in campo e fuori. E’ ormai difficile che Madama, messa com’è e allenata com’è, possa dominare. Non ci è riuscita con il Lecce, figuriamoci con le altre. Certo, ha piedi – penso a Di Maria – che possono inventare; ed ebbene sì, il Pogba sbirciato nella spazzatura del match, tutto suole e tocchi lesti, sembrava un riflesso dell’antica grandeur.

Vi dirò. Nel muro alzato dal 70’ in poi, ho colto in Bonucci gli speroni catartici di una volta; le stimmate di un anticipo sull’Higuain napoletano, ecco. Bonucci, 36 anni, il battitore libero. Scritto che, dopo i gol, Paredes e Vlahovic sono tornati le statuine del presepe di questo avventurato scorcio, non resta che ribadire il concetto fondante: i giovani al «potere» ci rendono tutti sessantottini, ma costano. Voce dal loggione: ci vorrebbe un maestro. E bravi i loggionisti. Lo so, lo sanno, ma qualcuno piace a Calvo. O era «a qualcuno piace Calvo»?